Un nuevo año nuevo. Un nuevo armagedón

El año nuevo implica para mucha gente la renovación de la esperanza. Siempre comparo esto con un campeonato de fútbol, al principio todos nos sentimos campeones.
Sin embargo reconozco que en muchos aspectos soy un tipo bastante lúgubre aunque, al igual que en la leyenda de la caja de Pandora, sé que lo último que queda es la esperanza.
Esta cuestión tanática, tan presente en mí, me ha acompañado desde niño. Siempre me fascinó el temor de la gente con respecto a la muerte y aprendí que el temor es un arma muy utilizada para dominarnos. Y la mejor arma para contrarrestarlo es el humor. Por esa simple razón es que me permito reírme del "Fin del mundo".
Tenía 13 años cuando escuché hablar por primera vez de esto. En 1984 varios "mesías" lo anunciaban a los cuatro vientos (quizás influenciados por la novela de George Orwell). Llegó 1999 y volvieron a anunciarlo (con el agregado del temido Y2K). Ahora lo están anunciando nuevamente... Y nos piden arrepentimiento, sumisión, fe y demás "virtudes teologales" que no estoy dispuesto a tolerar.
Si el mundo (o mi mundo) se acabase sé que hice todo lo quise, todo lo que estuvo a mi alcancé: disfruté, amé, reí, y también padecí, aborrecí y me sentí mal. En definitiva VIVÍ que es aquello que odian quienes quieren dominarnos...
Sin embargo, y a diferencia de mucha gente, no despotrico contra este año que se va. Este año que se va ha sido benévolo conmigo y lo recordaré por mucho tiempo.
Me casé, conocí lugares nuevos para mí y volví a estar en otros lugares donde me siento "en casa", me reencontré con afectos a los que hacía mucho tiempo que no veía, y conocí mucha gente con quienes la amistad surgió espontáneamente.
Por todo eso y por mucho más les deseo a todos un muy feliz fin del mundo. El fin de este mundo de dolor, de egoísmo, de deshumanización.

Escribiendo la historia

La concepción hobessiana nos habla del hombre como lobo del hombre y de la necesidad de renuncia a su deseo innato de satisfacción a través del imperio de la Ley. En nuestro país esa Ley siempre estuvo al servicio de los intereses de las minorías acomodadas dejando al resto como parias sin destino.
Pese a todo (y a todos) siempre me consideré un tipo de izquierda. Sí, como lo leen. Tuve la oportunidad de leer más de lo que se me ofrecía y pude elegir. Haciendo la salvedad de que soy parte de la generación que abrió los ojos a la vida política en plena democracia. La misma generación que peleó por lo que consideraba correcto, la que no fue asesinada pero que si fue invisibilizada.
No creo en aquellos muertos en vida que dicen que uno es de izquierda mientras es joven y que a medida que uno crece (y se va aburguesando) deja de serlo. No lo creo en absoluto.
Tengo recuerdos de plazas llenas de jóvenes que no eramos escuchados. De jóvenes que se comieron el verso de la salvación personal. De personas que sostenían que “algo habrán hecho” para desaparecer. De Madres que giraban en ronda cada jueves ante la indiferencia de los demás. De mujeres que accedían a ámbitos de poder y se asimilaban al contexto. De represores devenidos en gobernantes democráticos. De canciones que denunciaban y sólo servían para llenar charts pedorros.
Así fue como entre tanto tecnicismo nos olvidamos del amor. No sólo del amor entre dos personas, sino del amor hacia nuestros semejantes y hacia aquellos que estuvieron ocultos sin ocultarse. La solidaridad bien entendida (distinta de la caridad cristiana) es hija directa de ese amor. Si me permiten un eufemismo, he matado y he muerto por amor. He creído en la captación vaginal incluso más que en la captación discursiva. Le he tomado el pelo a la vida y me he quedado pelado. He sido encasillado porque siempre se hace eso con el que piensa diferente, pero ya no tengo miedo a ser nuevamente encasillado.
Hoy estoy emocionado. Nunca fui peronista, lo he dicho anteriormente, pero no puedo dejar de ver las cosas que se han hecho bien y las que aún faltan. Tampoco puedo dejar de pensar en todos los que no han podido ver este momento. Los desaparecidos, los exiliados, los que aún no recuperaron su historia, los que se han transformado en flores exánimes.
Siempre me dijeron que la historia se escribe en las calles y hoy las calles estaban repletas de gente. Que los chicos nos sigan cuestionando, que rompan todo, que no pierdan la alegría, ni la rebeldía, ni la voluntad de lucha. Voy a morir creyendo que otro mundo más justo, más solidario, más irreverente es posible. Aunque esa muerte impiadosa no me quitará la dicha de haber visto la llegada de tantos jóvenes a la política.
Brindo por eso.

En búsqueda de lo imposible (Un sueño anormal)

Hasta mis oídos había llegado la referencia de una flor con atributos increíbles. Dicha flor podía convertir lo que sea en oro, como si fuese un Rey Midas natural. Me habían dicho que sólo podía conseguirla en una feria en el Perú así que, sin más, emprendí el viaje.
Al llegar a esa feria, alejada de cualquier pueblo, comencé a preguntar a los locales dónde podía obtenerla pero nadie sabía de su existencia. Insistí e insistí en vano y decidí dejar el lugar. Justo antes de salir un hombre me interceptó preguntándome: "¿Así que usted anda buscando algo que no logra encontrar?". Mi respuesta fue inmediata: "¡Estoy buscando la flor de Apu-Qun-Tiqsi! ¿Sabe dónde la puedo hallar?". El hombre me hizo señas de que no hablara tan fuerte y me susurró que lo acompañara.
Atravesamos tres enormes cerros sin mediar palabras, y a medida que avanzábamos comencé a desconfiar. Pero súbitamente el hombre me señalo una pequeña casa de adobe sobre la ladera de un cerro. Afuera sólo había una anciana lavando ropa. El hombre regresó a la feria y yo me acerqué a la mujer. Le dije: "Buenas tardes señora, estoy buscando la flor de cloro y me dijeron...". "Shhh!!" dijo la mujer, interrumpiéndome y prosiguió "¡Acá los cerros hacen un gran eco y cualquiera lo puede oír!". Me invitó a pasar a su casa hasta una puerta que se asemejaba a la de un armario. La abrió y entramos. Dentro había una escalera descendente flanqueada por enormes antorchas utilizadas para iluminar el lugar. Para mi sorpresa había llegado al recinto donde se cosechaban estas increíbles flores. Estaba atónito, no podía hablar y frente a mi actitud la anciana extrajo uno de los capullos de ese lugar y me dijo: "M'hijo, usted no sabe cuanta gente anda buscando esto, pero como veo que su alma es pura se la voy a regalar". Le agradecí varias veces, tomé el paquete que la mujer me había preparado y emprendí el regreso.
El único camino que conocía era el que había caminado pocas horas antes. Lo desandé, crucé la feria, y cuando estaba por llegar a la salida me topé con un viejo amigo que hacía muchos años que no veía. Nos abrazamos, charlamos sobre nuestras vidas y me contó que estaba trabajando en esa feria de casualidad ya que siempre había sido un buscavidas trotamundos. Debo admitir que le mentí cuando me preguntó acerca del paquete que llevaba pero estaba anocheciendo y no podía confiar en nadie. Así que me dijo que me acompañaría hasta el pueblo. Caminamos varias horas aunque presentía que nos estaban siguiendo. Con las primeras luces del pueblo mis sospechas se acrecentaban ya que éramos mucho más visibles. En un momento determinado, miré hacia atrás y ví a dos hombres que comenzaban a correr hacia nosotros. Le grité a mi amigo para empezar a escapar y él, que ya conocía el pueblo, tomó un atajo y me dejó solo. Seguí corriendo hasta alcanzar unas escaleras de mármol donde había tres chicos con útiles escolares. Les pedí que me sostengan lo que llevaba y me apresté a enfrentar a quienes me perseguían. Uno de los chicos tenía un reproductor de música que propalaba una melodía en ritmo de ska. Y, aunque no soy precisamente un simpatizante de ese tipo de música, mi cuerpo empezó a contornearse y agitarse siguiendo el compás. Con esa cadencia boxeé y vencí a los tipos que me perseguían.
Tomé el paquete nuevamente y entré a ese edificio que me recordaba a una antigua escuela de arte en Quilmes. Vagué por el interior intentando calmarme y pensar mis próximos pasos hasta que una puerta me pareció mucho más familiar que el resto del edificio. Golpeé y, como nadie contestó, entré. Un tornado me hizo girar y, como si fuese un vórtice, me depositó en mi casa. Respiré aliviado. me senté en el sofá, encendí un cigarrillo y dejé el paquete sobre uno de los muebles. A los pocos segundos una especie de mancha comenzó a propagarse desde el paquete tiñendo todo el mueble de color dorado, un dorado tan fuerte que me encegueció.

El Metal fuera de Occidente

El Heavy Metal (y sus variantes: Grind, Death, Black, Trash, Power, Gothic, etc.) han sufrido siempre el mote de "música satánica" o de "música pro-yanqui". Sin embargo existen muchas bandas, a lo largo y ancho del mundo, que lo han utilizado como una expresión visceral de su realidad. Todo aquel que esté mínimamente familiarizado con este estilo conoce grupos que no son estadounidenses ni británicos (que son los más conocidos). Pero leyendo cosas en internet me encontré con la historia de una banda iraquí que sufrió la persecución del régimen por "escuchar música occidental". Su nombre es Acrassicauda - apodada el Escorpión de Bagdad - que ha tenido que vender todas sus posesiones no esenciales (CDs, cintas, remeras) para poder así, mudarse de sitio, luego de recibir serias amenazas (y sabemos que las amenazas en Irak son cosa seria). Su historia es tan increíble que se ha filmado un documental que fue premiado en el Festival de Filmes de Toronto en 2007.
Aunque lo que más me llamó la atención de algunos grupos heavy de Medio Oriente fue su capacidad para insertar elementos nativos (instrumentos, tipos de entonación) en su música, sé que su verdadera razón de existir es mostrar toda su impotencia por las sociedades donde les toca vivir.
Todos conocemos las historias de los que mueren en nombre de Allah, a quienes se les llama mártires. Y hay también quienes van a la cárcel en nombre del Metal. Son encarcelados por adorar al diablo. Si llevan el pelo largo, se les corta el pelo en el calabozo, como mínimo.
En Egipto la situación dista un poco y al igual que en otros países musulmanes tienen una situación política más “abierta” y existen recitales con todas las licencias. Sin embargo no pueden librarse de que se infiltre la policía secreta… por si las moscas. Quizás lo más interesante sea la presencia de mujeres metaleras, quienes más allá de su situación inferior en el mundo islámico combinan su velo con música extrema; y, por otra parte no tan alejada de este mismo tema, la manera en que conviven el Metal con el Islam. Hay muchísimas jóvenes con el hijab o velo islámico que agitan sus cabezas como auténticas metaleras: son las muhajababes, El término muhajabe se utiliza para describir a una mujer que lleva el velo y se atiene a las normas de la hiyab. Muhajababe, como se pueden imaginar, es simplemente un acrónimo de este término y "babe", una palabra usada para describir a las mujeres atractivas en muchas culturas. Las muhajababes se pueden vestir con una amplia gama de otras prendas que no pueden ser inmediatamente vinculadas con la tradición musulmana.
Massive Scar Era es el primer grupo egipcio formado sólo por mujeres. Y Sherine, la cantante, los sorprendería con su brutal voz.
Y, ¿el sexo, el alcohol, las drogas y el rock'n'roll? Existe todo eso aunque la pena por consumo de drogas es durísima en estos países y puede llegar al azotamiento y a la muerte. El alcohol es más accesible, no está prohibido en Egipto (ni en otros países); incluso en los lugares más fundamentalistas es posible encontrarlo. En cuanto al sexo… creo que los metaleros queman más energía agitando su cabeza mientras escuchan extasiados su música.
De todos modos, la música metal es haram. Es considerada música del Mal, está prohibida por la religión. Ni mencionar cabe lo de llevar camisetas, pantalones y melenas que se relacionen con este género musical, no obstante hay quienes se atreven. La cuestión es que, allá por los años 90, hubo en Egipto una especie de movimiento satánico que vino de Occidente y comenzó a montar fiestas y recitales privados. Las autoridades los detuvieron y echaron la culpa, una vez más, a la mala influencia occidental, la globalización de los ateos, el peligro de Internet y de la televisión por satélite –aunque luego ellos tengan más hogares con conexión a internet y satélite que cualquier país de Europa-.
Así fue como me topé en Youtube con bandas de Irán como Aliaj, de Turquía como Mezarkabul, de Arabia Saudita como Nervecell e incluso de Bangladesh como Chthonic o de Afganistán como Al Qaynah (aparecida tras la caída del régimen talibán). Incluso pude averiguar que existe un festival, el Desert Rock Festival en Dubai, donde se dan cita muchas de las bandas de la región junto a otras conocidísimas como Metallica, Testament o Arch Enemy. Incluso se ha editado un libro sobre Islam y Heavy Metal escrito por Mark LeVine, el líder de la nueva generación de estudiantes del Moderno Medio Oriente y el Islam, educado en EE.UU.
En Israel el grupo más emblemático es Orphaned Land considerada la banda fundacional del Metal Oriental ya que fusiona la música folk de Oriente Medio y el mundo árabe con riffs de guitarras y doble bombo. Es impresionante la presencia de su cantante masculino, Kobi Farhi, quien nos recuerda a un Jesús moderno. La mística del grupo está enlazada con las 3 religiones fundamentales que se practican en Israel – Judaísmo, Cristianismo e Islamismo – aunque a través de ello intenten una suerte de descripción de la situación del país en la actualidad.
Quise ir más allá y me pregunté que pasará con los grupos que viven en otro tipo de regímenes que no tienen una base religiosa como la de los países de Medio Oriente. ¿Qué movimiento heavy hay en China (paradigma del Nuevo Orden Mundial)? ¿Qué pasará en Cuba (un gobierno comunista deformado)?.
En China, más allá de sus beneficios como “comunismo de mercado”, el Metal aún es perseguido por esta cuestión de la transculturización. Aún así han proliferado distintos grupos de rock y de metal que nada tienen que envidiarle a los de Occidente. El grupo más emblemático, Tang Dinasty, es considerado el primero en su tipo en China y quien abrió el camino a los demás. Su canción más conocida, A dream return to Tang Dinasty, habla acerca de la historia de los períodos más prósperos del país: el de la Dinastía Tang, en respuesta (quizás un tanto nacionalista) a la globalización.
En Cuba la situación es aún más dramática puesto que no existen canales de difusión de la obra de estos artistas, mayoritariamente en contra del castrismo. Es algo cuasi-clandestino que sobrevive gracias a internet, en especial a una página que se ha tomado el trabajo de recopilar lo que se está haciendo allí. Una de las bandas con más convocatoria en la isla es Médula.
Es obvio que la música, al evitar ser un mero medio de supervivencia, inclina a sus ejecutantes a tomar una postura evidente frente a la realidad que les toca vivir. Como dijo Fela Kuti, un músico nigeriano ya fallecido tras ser perseguido durante años por el gobierno de su país debido a su lucha por los derechos civiles, “La música es el arma del futuro”.

40

Cuatro veces diez
Diez veces cuatro

Mi rostro, el mapa de mi existir
Sonrisa orogénica
Hacia el este, un corazón con jardines florecidos
En el centro, polución
Al norte, la laguna seca de mis ojos
Más allá, las luces de mi razón
Y en el sur, la península, capital de la pasión

Cuatro veces diez
Diez veces cuatro

N.D.R.

Un nombre.
Cinco letras.
Nada es tan simple como parece.
Un prisma vivificante
que acrecienta mi luz tenue
y la transforma en arcoiris.
Un lívido arcoiris
que pincela mis claroscuros.
¿Cómo explicar este maremagnum,
este narcótico que me acelera?
¿Cómo explicar lo aleatorio,
si es que existe?
Un glaciar que se convirtió en corazón.
Una coraza, en piel.
Jamás pensé en sentir esto otra vez.
Nunca imaginé que lo que buscaba estaba cerca.
Tus ojos penetraron en mí.
Tus manos hallaron la clave secreta.
Y volvió a correr la sangre dentro de mí.
Ahora vuelvo a batallar por lo que quiero ser.
Por lo que quiero ver.
Por lo que quiero.

Crisis en EE. UU.

La crisis en los Estados Unidos de América es vista con sorna desde aquí. Es la primera vez que el gobierno yanki se ve tan vulnerable y mucha gente cree que, como un designio divino, están cosechando lo que han sembrado. El mundo está cambiando (no estoy muy seguro que sea para bien), Europa también está en crisis y el nuevo paradigma proviene del Extremo Oriente, más precisamente de la República Popular China con su comunismo de mercado (???).
Pero aquí lo más importante es que en esta crisis, como en todas las crisis, quienes realmente la padecen son los sectores más vulnerables. Desde los indignados de España, los manifestantes griegos o los nuevos homeless norteamericanos. En el caso específico de los EE.UU., ya no pueden exportar su crisis al patio trasero - léase América Latina - y por ende tienen que utilizar de válvula de descompresión a su propio pueblo. En vista de ello es que se está realizando un ajuste salvaje impulsado por el sector más conservador y reaccionario de la política norteamericana: el Partido Republicano, de donde han salido exponentes de la talla de George Bush - padre e hijo - , Ronald Reagan o Nelson Rockefeller.
No soy un conspiranoico pero debo admitir que muchas de las noticias que estoy leyendo han sido predichas en la película "Zeitgeist". Sólo espero que el desarrollo de los sucesos no llegue al extremo planteado en la misma.

Si no viste "Zeitgeist", o querés verla de nuevo acá está:

Día del amigo

A propósito del día que se festeja hoy, el popular Día del Amigo, he reflexionado sobre algunas observaciones que debo dar a conocer de alguna manera, porque si algo que quiere salir queda adentro, hace mal, vió?
La gente que le dice "Feliz día del amigo" a cualquiera. Estaba volviendo del kiosco, donde fui a abastecerme de cigarrillos, cuando escuché el consabido saludo. Hice memoria durante dos segundos y no, no recordé tener ningún vecino que, subitamente, se haya hecho AMIGO mío. Cuando me dí vuelta, era el carnicero quien me saludaba, con la misma cara que pone al baldear la vereda o al cobrar: su sonrisa falsa, la misma que usa con los otros para hablar mal de cualquiera. "Gracias", le dije, sin ningún "igualmente" o "para vos también" que dé lugar a confusiones.
Al rato, cuando viajaba en colectivo, un señor con muchísimos años de vida y de aportes, se puso a hablarme. Él sentado, yo parado. Merece un paréntesis el hecho de que SIEMPRE, en todo momento y lugar, alguien se pone a hablarme, sea para hablar del clima, preguntarme la hora o alguna dirección. Después de contar gran parte de su vida, de recitar poesía en italiano y español y de contar que tenía un amigo que era mucho más groso que Borges y Cortázar juntos, se bajó sin olvidar de decirme "Feliz día del amigo".
Hoy, cuando abrí mi cuenta de Facebook, esa en la que tengo casi 300 amigos, tenía algún que otro saludo. Yo pensaba (hasta no hace mucho y de manera ingenua) que si algo salía en internet era cierto, pero me di cuenta que el "amigos" de Facebook tiene la misma categoría que el "amigos" del carnicero o del viejito anecdotario. Aún así hice y recibí muchos saludos, la mayoría por mensaje de texto. Y me dí cuenta de que ahora ni siquiera se envían mensajes personalizados, y se opta por las cadenas de sms que suelen decir, caracteres más, caracteres menos "Felz dia p ms amgs a pesar d no verns 100pre cuentan conmg 1 bso los kiero". Pero eso no lo critico, es una forma de acercamiento en estos tiempos en que nadie tiene tiempo para acercarse a nadie.
Curiosos son también los avisos que intentan impulsar las ventas de todo tipo de productos con motivo de este día. Si hay amigos que hagan ese tipo de regalos, quiero conocerlos para ir, lentamente, entablando una linda y sana amistad, llena de obsequios e intereses comunes. Con este argumento no me costaría tanto decir "igualmente".

Vida perpendicular

Recorro espejos para olvidarte,
espejos que escupen la imagen
de una vida consumada.
Mente en blanco.
Aire viciado.
¿Quién soy en verdad?
¿El de aquí o el de allá?
Confusión virtuosa.
Confesión tortuosa.
Una telepatía mórbica
con un universo paralelo.
No puedo descifrar el enigma
de la sórdida realidad.
¿Soy yo el que realiza?
¿O únicamente imito?

¿Qué cosa es la Patria?

Según Wikipedia la Patria (del latín patrĭa, familia o clan patris, tierra paterna pater, padre) suele designar la tierra natal o adoptiva a la que un individuo se siente ligado por vínculos de diversa índole, como afectivos, culturales o históricos.
Pero, ¿qué es la patria? La patria vasca no reconoce un estado. La patria que sentían los judíos era Israel antes de su existencia como entidad política. Yugoslavia, un estado, contenía varias patrias, que se desmembraron. Lo mismo la URSS... Un estado es una organización política, que puede ser muy bien una imposición foránea. Los conceptos habituales 'patria común' y 'patria chica' aluden a situaciones de patrias cuya nación no se ha podido organizar en estado. Se trata de asimilarlo a un sentimiento nacional (refiriéndome a una comunidad con un pasado común, lenguaje, cultura...) cuando en realidad no es más que una imposición, en desmedro de diferentes naciones pre-existentes. El concepto de patria es corporalizable. Pero haber nacido en un lugar y participar de una cultura (un idioma, una idiosincrasia, un pensamiento armado sobre la base de determinadas lecturas) hace que el sentido gregario de los humanos te asimile a una patria, a una identidad geográfico-cultural.
Pero, ¿qué es la patria? Una entelequia de usos múltiples: acomodación simplista, refugio gregario, instrumento de manipulación, coartada de los poderes. Un amigo mío me decía que la patria es un concepto burgués impuesto por un estado capitalista. Que los obreros no deberían aceptar tal concepto que impide sentir al obrero de otro país como hermano. Porque ¿qué tienen en común un trabajador de una automotriz con el dueño de la misma? ¿Acaso no tiene más cosas en común con un trabajador automotriz boliviano, brasileño, griego? ¿O con cualquier otro trabajador, cualquiera sea su especialidad?
Pero, ¿qué es la patria? Según Francis Fukuyama, el gurú de los grandes centros económicos, es un concepto que ha perdido su vigencia en el marco del Nuevo Orden Mundial y de la tendencia de los países a organizarse en bloques económicos. Patria y Nación como conceptos obsoletos sostenidos solamente por grupos y organizaciones que no logran acoplarse a una idea “supranacional”…
Pero, ¿qué es la patria? No lo sé. Quizá la patria sea sólo aquel lugar ideal al que uno acude cuando ya no se siente uno. Esa especie de regazo materno que nos acaricia la cabeza y nos besa la frente. Quizá la patria sólo sean esos momentos en los que realmente somos y no “debemos ser”…

Proceso terminal

Mi sangre se desliza entre tus manos.
Cae de tus dedos como una lluvia lúgubre.
No hay testigos.
Silencio sepulcral.
Tu corazón se acelera,
el mío se detiene.
Tus ojos se expanden,
los míos se apagan.
Tu cuerpo trémulo,
el mío rígido.
¿Y ahora qué?

Amar (Pretérito Concreto)

Emerges del pasado atravesando mi hoy.
Sobrevuelas mi cotidianeidad, tan diáfana como entonces,
para beber el insípido líquido de mis ojos.
La humedad dificulta mi visión
aunque logro divisarte, en tonos pastel,
acercándote hacia mí.
Golpeando las murallas de mi pecho
un corazón intenta abrirse paso
para respirar la brisa fresca
de tu aliento.
Catatónico, solo balbuceo.
Tu nombre está aletargado
en los confines de mi memoria.
Pretendo abrazarte y te escurres
tiñéndome de azul.
Mi piel se estremece frente a tí.
Y vuelves a rotar en mi órbita,
satélite perverso,
dejándome la estela de tu aroma
y la agonía de mi espíritu.
Sonríes, sorbiendo mi corazón.
Tus maniqueos arrasan mi moral,
derriban mis valores,
soslayan mis verdades.
Observo tu cuerpo intacto
invitándome a volar.
Pero no puedo.
Mis alas se desprendieron
en cuanto me dejaste.

Búsqueda

Probando cuerpos.
Rasgando pieles en tu búsqueda.
Libando sudores de amores fortuitos.
Creí poder olvidarte y no fue así.
Sólo hallé lo que no pude dejar.
Sólo dejé lo que no pude hallar.
Un juego macabro.
Pasiones eternas.
Afloran en mí tus palabras,
tu aroma, tu ser.
Y sé que a pesar de agonizar
moriré en cuanto te encuentre.

La coprolalia nacional

Según el DRAE (el diccionario de la Real Academia Española) la coprolalia es la "tendencia patológica a proferir obscenidades". Como enfermedad, su comprobación más evidente es el síndrome de Tourette.
En este país, con el flagelo de esta especie de pandemia, estamos acostumbrados a escuchar los improperios más disímiles. Dichos exabruptos, en general, son la manifestación de cierto desengaño, abatimiento o frustración.
Aunque los insultos que me molestan sobremanera son aquellos que son producto de actos de vileza, como la discriminación, o esos otros que son la respuesta refleja frente a la escasez de argumentos, como cuando alguien no puede refutar nada con cierta altura. Obviamente no soy un ser extraterrestre y caigo continuamente en este error. Pero puedo verlo en perspectiva y me exijo a encontrar las palabras adecuadas en una discusión.
¿Cuántos más serán capaces de esta autoexigencia?
Después de todo tenemos un idioma riquísimo en vocablos y, tal como dijera un estimado amigo mío, "hablar bien no cuesta un carajo".

Nos vamos poniendo tecnos

Eso dijo Luca Prodan alguna vez parafraseando a Pablo Milanés. Ante cada nueva maravilla tecnológica nos quedamos embelesados y, casi sin querer, nos trasladamos automáticamente a la época en que tales cosas eran propias de un relato de ciencia ficción. El mundo avanza y junto a él, avanzan también las manecillas del reloj. Sí, también las de nuestro reloj interno. ¡Y es que cuesta tanto digerir que el tiempo sea tan impiadoso! Soy parte de ese sector etario demasiado joven para pensar en la jubilación y demasiado viejo para trabajar de cadete. Soy parte de ese sector que los economistas denominan como "netamente productivo".
Sin embargo, me dí cuenta de lo fácil que puede resultar calcular cuán viejos estamos. Y no hablo de edades cronológicas, ni imposibilidades físicas. Hablo de relaciones sociales. Ustedes dirán ¿y cómo es eso? Bueno, es que las relaciones que entablamos con quienes nos rodean (y con el mundo en sí) van cambiando de manera casi imperceptible.
De repente, un día nos despertamos y ya no nos causa placer tomar vino o cerveza sentados en el cordón de la vereda. Preferimos sentarnos a la mesa de cualquier bar (medianamente normal) y degustar el sabor de lo que estamos bebiendo, además de detenernos justo antes de transformarnos en seres antropomorfos hostiles.
Pasa algo parecido en los recitales. Ya no hacemos un pogo exacerbado. Ya no estamos sudando y sufriendo contra la valla de contención frente al escenario. Y no es por aburridos. Es que ya no nos bancamos estar dos horas oliendo el sudor de un tipo al que jamás volveremos a ver. Disfrutamos de la música sin exacerbarnos, lo que justamente significa "disfrutarla".
Otra característica que se trastoca es que cuando vamos a los cumpleaños de nuestros amigos, la gran mayoría de ellos llega acompañado. Y no hablo sólo de esposa, mujer o amante sino que muchas veces también lo hacen acompañados de sus hijos. Es entonces cuando ya no hablamos de "nosotros" sino de "ellos", de esos pequeños seres que colman nuestros días con palabras como pañales, juguetes, colegio, vacunas, etc.
El siguiente ítem es la cuestión laboral. Cuando surge este tema es cuando todos intentan demostrar que sus respectivos jefes son las peores personas del mundo. A medida que se suceden las exposiciones de cada uno, el siguiente redobla la apuesta agregando un tinte aún más dramático al relato anterior. Esto se exacerba a su máxima potencia si hay alguien que esté en una empresa familiar... Pero yo no estoy aquí para defender a los patrones. En absoluto. Es como una vez me dijo un amigo: No hay patrones buenos, el único patrón bueno es el que está finado.
Aún así, y a pesar de todo y de todos, seguimos siendo niños que se ríen de cosas estúpidas, adolescentes que se rebelan ante lo injusto. Porque nuestra esencia sigue siendo la misma. Pero si cometemos el error de matar a ese niño, a ese adolescente interior, nos convertimos en nada. O como diría Hegel :"La verdad no es el ser ni la nada, sino el hecho de que el ser se convierta o, mejor, se haya convertido en nada".

Madrugada

Son las tres de la mañana
muy temprano o muy tarde para tus planes.
Las luces de la avenida
se deleitan coloreando espectros.
La ciudad se depura
vomitando sus desdichas.
Y los olores, cada vez más intensos,
se extienden por doquier.
Todos olvidan la hipocresía del día
y asumen la honestidad de la noche.
Es hora de trenes guardados
y gatos amantes,
hora de dioses dormidos
y vicios saciados.
Es hora de relaciones fortuitas
y emociones intensas.
Aunque todo tenga la tenaz carga
del sueño y el dolor.

Por fin!! Ya tengo blog!!!

Durante mucho tiempo estuve pensando en crear un blog. Quizás esto tenga algo de egolatría, quizás sea una forma de perpetuar pensamientos, quizás sea (tan sólo) pensar en voz alta. Entonces dije: ¿qué debería poner como primera entrada que sirva para definirme ante los posibles visitantes al blog? Pues, hasta ahora (en que escribo estas líneas) no se me ocurrió nada. Y es que nadie puede definirse por una simple palabra, por un gesto, ni mucho menos, por un post. "Sólo sé que no sé nada" dijo Sócrates alguna vez. "Pienso, luego existo" adujo Descartes. Y yo, sin ser un filósofo, digo " Sólo sé que existo para pensar que no sé nada". Y por eso propongo que se me vaya conociendo a medida que se discurran mis pensamientos en esta hoja de papel virtual.